QUE MAPA ESTÃO OS MEUS PÉS?

O Ocidente é decadente

O Oriente, perfumado.

Aqui, estamos entorpecidos

Lá, há especiarias e perfumes

Aqui, o concreto sufoca

Lá, populações densas.

Aqui, cinza e arquitetura hostil

Não é nosso, nos foi empurrado.

A figura de um desaparecido;

O sangue de um jornalista;

A criança que morre de desnutrição;

E sua mãe que morre na angústia.

O imigrante deportado;

O país explorado;

O território retirado;

E os sonhos deixados de lado.

E minha alma latina

Com ela, a promessa de não

Ser uma americana idiota.

Nascida para ser livre

E, sob uma constituição,

A promessa de nascer

Para a felicidade e liberdade.

Sob direitos humanos inalienáveis

Minha nacionalidade reservada.

E no curso do acontecimento humano,

Gozar da liberdade

Mas me parece uma grande fraude.

Nos jornais, guerra e conflito

Refiro-me a nós.

Lá, árabes resistem e escrevem

Coisas boas da esquerda à direita.

Não atoa há uma citação que diz:

O Cairo escreve,

Beirute publica e Bagdá lê.

Aqui, escrevemos. 

Mas se a dor não vende, é silenciada. 

Se o texto não agrada, é censurado. 

Se o autor incomoda, é apagado.

E a esperança de escrever e expor

Não vale para todos

O que não for Latim é inútil

Para a imprensa ocidental

Ou melhor, é pago

Para perder importância.

A identidade é negociada

A verdade, editada

A esperança, redigida em silêncio.

Mas seguimos escrevendo

Porque escrever é resistir

E resistir é existir.