Há dias, sonho e desejo escrever;

porém, minhas ideias não afloram.

Meu eu preocupa-se

com a colheita que aspiro fazer,

pois o meu dia a dia

está levando-me a divagações.

Tento, tento, mas meus pensamentos

não se organizam.

Continuam a vagar...

Quero produzir, não devo parar.

A palavra escrita é o corpo;

os pensamentos, a alma.

Escrita, plantação; ideias, sementes;

produção, colheita...

Pobre alma a minha

que pouco tem colhido!

Que pragas estão a contaminar

a minha lavoura?

Serão preocupações, medos ou revolta

contra os atos violentos e desumanos

que estão a acontecer

todos os dias, no nosso país e no mundo.

Ou será que a fonte literária

que regava essa terra secou?

Haverá outros fatores também? Talvez...

Minha aspiração levou-me a perceber

que, em terras gaúchas, 

as plantas do amor, do respeito,

da solidariedade e da ética

florescem viçosas e aromatizadas,

indicando um novo amanhã.

E eu, neste momento, outrora,

sem perspectivas de uma boa colheita,

vejo brotar novas ideias

e as transbordo repleta de esperança.